miércoles, enero 31, 2007

No busquéis más



Todo el mundo que me conoce afirma que tengo algo de los grandes galanes de Hollywood.

Soy tacaño como Cary Grant, caprichoso como Marlon Brando, silencioso como Rodolfo Valentino, perezoso como Marcelo Mastroiani, engreído como Frank Sinatra, disléxico como Tom Cruise, autodestructivo como James Dean, apenao como Montgomery Cliff. Comparto paralisis facial con Humphrey Bogart, y alcoholismo con Tyrone Power. Tengo el cutis plastificado de Robert Redford tras su cirugía, el torso de señor mayor de Kirk Douglas y el daltonismo de Paul Newman. No tengo las orejas de Clark Gable, pero sí sus andares de podenco. Y con el tiempo he interiorizado la afición de Sean Connery a pasearse sin pantalones.

Estoy cerca de eso que llaman: el Hombre Definitivo.

martes, enero 30, 2007

Los martes: CINECLUB - 35 - Dogville


Dogville - 2003 - Director: Lars von Trier

Reparto:
· Nicole Kidman (Grace)
· Paul Bettany (Tom Edison)
· Lauren Bacall (Ma Ginger)
· James Caan

Guión: Lars von Trier
Fotografía: Anthony Dod Mantle

Empezaré diciendo una cosa: cuando se tiene un guión bretchiano (¿existe el epíteto?) entre manos, el talento de von Trier para reinventarse y la presencia de Lauren Bacall (aunque sea de secundaria), sobra todo lo demás. Incluido el atrezzo, las paredes.

"Dogville" es una película excepcional, en el sentido más amplio de la palabra. Una excepción rutilante en forma de cuento, con su prologo y nueve capítulos, su narrador (la voz sublime de John Hurt), su guiño a la pedantería formal como máscara, como laguna Estigia que es preciso cruzar para alcanzar el reverso, el lado oculto de la bondad. El desconcierto del espectador dura poco. Una vez comenzado el primer capítulo nadie espera ver ya lo que no se ve, la escenografía deja de estar a la vista, quedan las actuaciones prodigiosas.
Nada es real, lo vemos, lo oímos. Sin embargo somos capaces de reconocer los recovecos de la historia, que se nos apodera durante el extenso metraje, sin que podamos detenerla, sin que podamos negar que todo lo que sucede era inevitable (un minuto después de haber sido inimaginable).

Quién no se ha sorprendido (con rabia) en medio de la paradoja, cuando te joden y, encima, pides perdón. Es la vanidad de la "otra mejilla", la arrogancia de quien perdona a los demás lo que jamás se perdonaría a sí mismo. De haber actuado como ellos, no podría haber defendido ninguno de sus actos y ninguna condena sería lo suficientemente severa, apunta la voz en off.

Perverso, inteligente, extremo, teatral aunque auténtico, así es el guión. Una increíble Nicole Kidman, más expuesta que nunca, se entrega sin trucos al papel de la belleza contradictoria, frágil y fuerte, de Grace. Por Dogville pasea la hipocresía social (que tiene en Tom, el escritor, a su máximo exponente) que enmascara e intenta racionalizar los egoísmos individuales, el juego de abuso y poder (esa gran responsabilidad que supone tomar parte de la solución del problema). El precio de la bondad (su anvés) es el oscuro sustento moral de este relato, que concluye con un impresionante diálogo final, con un profundo cambio de luz.

¿Cómo odiar a alguien por lo que, en el fondo, son sus debilidades?. Irónicamente, la representación simbólica nos mutila de verdad.
Os la recomiendo, lujo y catarsis.

lunes, enero 29, 2007

Mono universal (o de cómo la gente se pierde en internet por aburrimiento o algo)


Nada más y nada menos que 64 países diferentes han entrado en contacto con la Academia de Chimpancés hasta el momento. Con el tiempo podremos ver cómo, tras la iluminación, se convierten en las 64 potencias (pronto un G-64 de las naciones con mayor espíritu del orbe).

Hemos sido visitados desde la Australia de Nicole Kidman, la Nueva Zelanda de Jonah Lomu, la Estonia de Wolfgang Köhler, la India de Zubin Mehta, el Brasil de Garrincha, la Colombia de Angie Cepeda, el México de Frida Kahlo, el Japón de Matsuo Basho, la Letonia de Alexei Shirov, el Ecuador de Jaime Guevara, la Austria de Hugo von Hofmannsthal, la Holanda de Baruch Spinoza, el Perú de Vargas Llosa, la Rumanía de Eugene Ionesco, el Uruguay de Mario Benedetti, la Islandia de Erró, la Costa Rica de Hernán Medford, la Francia de Albert Camus, la Canadá de Alanis Morissette, el Chile de Roberto Bolaño, la Honduras de Castellanos Mora, la Italia de Michelangelo Buonarroti, la Alemania de Arthur Schopenhauer, la Eslovaquia de Ondrej Nepela, la Grecia de Aristóteles, el Kuwait de Fahid Al-Ahmad Al-Jaber Al-Sabah, la Noruega de Henrik Ibsen, la República Dominicana de Juan Luis Guerra, la Dinamarca de Lars von Trier, el Vietnam de Duong Thu Huong, el Panamá de Rubén Blades, la Irlanda de Samuel Beckett, la Guatemala de Augusto Monterroso, la Bulgaria de Veselin Topalov, la Finlandia de Paavo Nurmi, el Luxemburgo de Hugo Gernsback, el Israel de Dana International, la Eslovenia de Adriana Sklenarikova, la Bolivia de Etcheverry, la Nicaragua de Rubén Darío, el Portugal de Jose Saramago, la Corea de Nam June Paik, la Sudáfrica de Nelson Mandela, el Paraguay de Roa Bastos, El Salvador de "Mágico" González, la Polonia de Witold Gombrowicz, la Hungría de Nikki Bellucci, el Qatar de Hamad Bin Jalifa, la Rusia de Mijail Bulgakov, la Bélgica de Maurice Maeterlink, la Macedonia de la Madre Teresa de Calcuta, la Suiza de Leonard Euler, los Estados Unidos de William Faulkner, la República Checa de Franz Kafka, el Singapur de Terry Butcher, la Suecia de Henning Mankell, el Mozambique de Eusebio, la China de Lao Tse, el Reino Unido de Virginia Woolf, la Turquía de Sibel Kekilli, la Venezuela de Andrés Galarraga, el Puerto Rico de Ricky Martin, la Argentina de Borges y, claro, la España de Chiquito de la Calzada, la del Hombre Revenido.

Respiremos hondo.

Todo por un sueño

Kiwi agridulce.


domingo, enero 28, 2007

Animales Acojonantes (14) - EL KIWI


El kiwi es un ave neozelandesa, del tamaño de una gallina y plumaje escaso, que en su adaptación al ecosistema ha tomado un aspecto característico de suaves cerdas. Tampoco tiene alas, sólo unos vestigios ridículos. Cuando corre, tiene problemas de estabilidad. Al final, en los bosques, acaba siendo respetado por todo el mundo, lo saludan y esas cosas, aunque por la espalda se ríen un poco de él. Y de quién no.

En la punta de su largo pico (muy sensible, por cierto), tiene fosas nasales que le permiten olfatear en busca de comida, meter el pico en la tierra y capturar lombrices incautas. También comen marisco, pero eso sólo algunos domingos.
Una característica del kiwi que destacan todos los libros de zoología son sus huevos de tamaño desproporcionado. Por eso los machos son muy perseguidos por los cazadores locales, que los atrapan, castran y venden su botín al mercado como si se tratara de una exótica fruta.


Ave de hábitos nocturnos, rara vez supera los 30 años. Tiende a llevar una doble vida, por el día abúlico y atormentado con los pensamientos más profundos, por la noche desinhibido y banal. Hace deporte si es obligatorio y no vuela, aunque sí planea. Planea la forma de dominar el mundo. Aunque acaban siendo quimeras revolucionarias que esgrimen como un simple fuego de artificio, para hacerse el interesante. Para follar, vamos.

Le gusta:
- Acordarse de los cumpleaños
- Inventarse la letra de las canciones
- Ir de tapas (caña y lombriz)

No le gusta:
- No recordar dónde ha aparcado el coche
- Los vídeos tutoriales
- Pensar que en el hemisferio norte todo el mundo anda al revés

Jungle Party


Se ha comprobado que el mundo del blog es más raro que la madre que lo parió. Mientras unos se convierten en un arquetipo, yo soy el 33º en la clasificación mundial de Blogs de ciencia y medioambiente en los 20 minutes awards.
O igual no es tan extraño y se valora mi labor divulgativa e investigadora de una vez por todas.

De todos modos, tampoco es raro que la noche se alargue hasta las 9 de la mañana (previa visita de rigor a urgencias)... ¿o sí?. Tampoco es raro pegarse todo el sábado tirado, descansando... ¿o sí?. Y tampoco es raro que me apetezca volver a salir esta noche... o yo qué sé.

Estaba en una trampa de cristal y voy escapando con flexibilidad de cefalópodo blandito. Descreía de esas cosas modernas de ahora, la playstation y demás. Pero al fin han diseñado algo que se adapta a mi simpleza mental. Se llama, creo, Junior Jungle Party. Los monos de colores de la foto. Acojonante.

Me vuelvo a las calles. Ahí os quedáis.

viernes, enero 26, 2007

Night monkey show


Tras un tiempo de ostracismo, este mono se va a salir del pellejo. Hoy es una buena noche para embrutecerse.

Encerrad a vuestras hermanas, hijas, madres, abuelas, tías monjas. Que se queden en casa preparándole una armadura a su hamster.

El que avisa...

Así sí (despertar de un viernes de invierno)


Después de varios días chungos despertando entre tosidos, hoy estoy curado (al 70%).

Lo han atestiguado: el silencio, el despertar en calma y una monumental erección.

Así sí.
La luna es una tajada de melón, en la ciudad alguién se ha dejado abierta la nevera, la nieve se deshizo como se apaga la pasión...
¡Viva la poesía de todo a 100, que ya es viernes!

jueves, enero 25, 2007

Sísifo (y la bola de nieve)


El trabajo, se dice, dignifica al hombre. Yo no lo creo, que me disculpen luteranos y tratantes de esclavos. Sin embargo a veces, cuando uno cree en el proyecto que tiene entre manos, cuando uno da su palabra de terminar en una fecha... es preciso un pequeño esfuerzo. El problema surge cuando ese pequeño esfuerzo se convierte en el suplicio de Sísifo, cargando día y noche con esta gripe-piedra semana arriba.

Es tan peculiar la metamorfosis de esta enfermedad que a veces creo que es hipocondría hipnótica. Pero empecé con fiebre por las noches, temblores, luego pasé a dolores de cabeza y articulares, con una desviación hacia la faringitis (a la que no contribuyó, hay que decirlo, el concierto del domingo) que se ha convertido en un tosido-estertor y una opresión en el pecho. Eso sí, podría estar muriéndome que no dejaría el trabajo que tengo entre manos (y que casi casi está ya terminado). Hoy es el octavo día de enfermedad y el decimoséptimo seguido de trabajo. Disculparéis así mi silencio de ayer.

El caso es que ayer me miraba en el espejo y me veía consumido, derrotado, céreo como el Cristo yacente de un paso de Semana Santa. Me comparaba con mi imagen de hace solamente un mes, en Navidad, y me asustaba. Pero como hoy estoy mejor y ha nevado en Huesca (¡milagro!), puedo permitirme estar orgulloso (tos a tos) porque he dado hasta la última partícula de mi esfuerzo.

Como por cualquier avatar de la vida esté sano mañana (hecho que no es descartable) voy a salir a las calles a celebrar mi libertad sin cargos en la noche oscense. Temblad, hermanos.


¿Resurrección?

martes, enero 23, 2007

Los martes: CINECLUB - 34 - azuloscurocasinegro


azuloscurocasinegro - 2006 - Director: Daniel Sánchez Arévalo

Reparto:
· Quim Gutiérrez (Jorge)
· Marta Etura (Paula)
· Antonio de la Torre (Antonio)
· Raúl Arévalo

Guión: Daniel Sánchez Arévalo
Música: Pascal Gaigne
Fotografía: Juan Carlos Gómez

Leo las películas nominadas a los premios Goya (sin rima), y no es que me importe mucho, la verdad, visto el estado del cine español que vive entre la vanguardia torrentiana y el coñazo subvencionado, pero echo en falta esta película. Qué sé yo, la de Almodóvar la veré, más pronto que tarde, la de Alatriste también, aunque tengo menos prisas, la del Fauno me pareció un horror absoluto, llamadme rarito. Y de la otra ni hablo, ya sé yo por qué.
En fin, que a mí me ha sorprendido el debut de este Sánchez Arévalo, con su cine cercano, con sus personajes como tú y como yo, con sus miserias bajo el prisma velado de la verdad, tan cálida a veces.

En este guión bellísimo hay una cárcel, pero entre líneas-barrotes hay muchas más. Nos cercan a nosotros, los humanos que nos negamos a renunciar a tenerlo todo. Que nos empeñamos en chocar una y otra vez con esa barrera invisible, el muro de metacrilato que decía el maestro Veneno. ¿No tienes la sensacion de que siempre hay algo en medio?. Constantemente.
La solidez de esta historia es su verosimilitud, perdonad si me repito demasiado, los errores de los personajes serían los nuestros, sus desencuentros nos dibujan, sus decisiones extremas son las mismas huidas que nos empeñamos en llamar libertad. El protagonista, Jorge, responde a quienes le preguntan por qué no le gusta trabajar de portero: Porque yo no lo he elegido. Y al menos siempre hay esperanza en quien desea. Como siempre gana el que se adapta, el que acepta sus limitaciones. Es nuestra eterna contradicción.

En el sorprendente reparto sobresale Marta Etura, fantástica, como siempre. Magnífico pulso el del director debutante, que nos lleva por el desierto de lo ridículo, de lo tierno, de lo desesperante, de lo doloroso, a un vergel de culpas y silencios. Ríen, lloran, personajes y preguntas. ¿Qué buscas? Algo para seguir engañándome, igual que tú. Placer y frustración, un paisaje azul... oscuro... ejem.

lunes, enero 22, 2007

Canciones como alfileres


Gran concierto ayer. Hoy estoy para el arrastre, con un déficit de salud que espero subsanar en un día o dos. Pero a estas bandas da gusto verlas en cualquier circunstancia vital.

Así transcurría todo, en la normalidad grandiosa del rocanrol, cuando va ese pedazo de cabrón de Fito y canta...

Creo que los bares se deben abrir
para cerrar las heridas
Y todas las noches me acuerdo de ti
y te olvido cada día

¿Es o no es para mearse encima?
Pues eso.

domingo, enero 21, 2007

JOSÉ TOJEIRO DÍAZ - Víctima

Ya no me aguanto las ganas de hablar de este personaje singular, uno de los más entrañables de la historia de la televisión. Si todo el mundo tenemos una frase, la suya será para siempre la famosa: "me echaron droja en el Cola-Cao".

Por si no lo conocéis (aunque sea un mito viviente del Internet) así lo muestra Youtube, contando su sórdida peripecia en una intervención gloriosa en "Código 1", el programa que presentaba Pérez Reverte:



La repercusión mediática de este individuo no ha pasado de ser la misma que un cuesco de la Pantoja. Pero en el cyberespacio, que tanto enaltece los espíritus singulares, ha creado toda una saga.

Aquí en Harry Potter.

Aquí reencarnación de Bruce Lee.

Aquí Peter Griffin.

Aquí protagonizando "Mar adentro"

Y aquí cara a cara con el mismísimo Padrino.

Me reservo los adjetivos porque yo soy muy fan de este señor.
Abrid vuestra mente.

sábado, enero 20, 2007

BIS: Like a rolling stone (además de verdad)


Mucho roquero y mucha mandanga, y al final resulta que tengo tantos achaques como los sexagenarios esos. Aunque sin caerme de los cocoteros (qué hacías, Keith Richards, alma de cántaro).

Por cierto, sexagenario no viene de "sexo". Seguro.

Tengo que cuidar mi salud para aprovechar la libertad recobrada tras mi típico estrés laboral de comienzo de año. Mañana iré a ver a Fito, y a los Fitipaldis también; para ello será conveniente que mi organismo recupere su brío natural. Os pido paciencia.

Me han dicho que viene una ola polar, ¿es cierto eso?. Bueno, ya lo decía mi amigo Power Ranger: "lo mejor pa'l frío, quitarse ropa".

Yo empezaré mañana. Lo prometo.

Like a rolling stone


Canta Jagger, el lagarto eléctrico.

Si pudiera clavar un cuchillo en mi corazon, suicidarme en el escenario, ¿seria esto suficiente para tu lujuria adolescente?

Apuesto a que te crees la única mujer de la ciudad...


Lo sé, es sólo rock & roll, pero me gusta.

viernes, enero 19, 2007

Palabras contra imágenes


Pensaba el otro día que, contrariamente a lo que la tradición nos indica, mil palabras bien escritas o dichas o elegidas valen más que la mayoría de las imágenes.

Tal vez esto lo haya dicho otro antes. Le felicito. Pero eso no quita que también se me haya podido ocurrir a mí. Como el día en que descubrí la penicilina y no sirvió de nada (de momento).

jueves, enero 18, 2007

Autodefensa (monólogo interior en 5 pasos)


Ante la carencia expresada por la situación motivacional adquiría la certeza de que era incapaz de conseguir sus propósitos. Entrando en una espiral de autodefensa casi mecánica.

Justificándose (porque ella es una mujer muy especial; porque yo soy un hombre y tengo necesidades de hombre y desorganizo mi comportamiento como hombre que soy, y cómo va a parecer raro que ella me enloquezca siendo que soy, sin tener posibilidad de elección, un hombre).

Proyectándose (que nadie se alarme por algo tan corriente).

Reaccionando (si además toda su vida fue una zorra).

Teorizando (lo que sucede es que hay mujeres tan idealizadas por la cantinela abúlica del tiempo, tan cada vez más bellas por el avance cuasimarxista de la cosmética, tan superficialmente valoradas, tan acuciadas por el influjo aciago de los demás, tan adictas a los besos, y a las miradas, y a los sueños, tan desnudas, tan puras, tan vanidosas, tan apasionadas, tan soñadoras del morganático flechazo en la calma paciente con la que se espera ver llegar por el horizonte al príncipe azul, tan inventoras de juegos con los que edulcorar la vida, tan radiantes con el perfume latente del verano en la piel, tan tramposas cuando deshojan una margarita, tan cotidianas, tan ciertas, tan transparentes, tan tomando café sin saber qué decir, tan capaces de esperar, de volver, de hacer perder el orgullo, tan ofertantes de la manzana del árbol de la sabiduría, tan inolvidables que, por mucho que se quiera evitar, causan trastornos apreciables en los aparatos cardiovascular, respiratorio, reproductor y nervioso).

Sustituyendo (voy a seguir bebiendo).
.

miércoles, enero 17, 2007

No me descargues (tronchante)

Me pasó ayer mi compadre Gato Pardo (no confundir con Juan Pardo) un excelente vídeo musical en el que se defiende la doctrina encomiable de esa bella iniciativa benéfica que llamamos S.G.A.E.

Dedicado a esos concienciados, virtuosos, defensores de la libertad, rateros, hijos de mil padres.

Canon = Diezmo


martes, enero 16, 2007

Los martes: CINECLUB - 33 - Ring (El círculo)


Ringu - 1998 - Director: Hideo Nakata

Reparto:
· Nanako Matsushima (Reiko Asakawa)
· Hiroyuki Sanada (Ryuji Takayama)
· Miki Nakatani (Mai Takano)
· Yuko Takeuchi

Guión: Hiroshi Takahashi (basado en la novela de Kôji Suzuki)
Música: Kenji KawaiFotografía: Junichirô Hayashi

Se sabe que las películas de terror imitan a las pesadillas, que recrean la atmósfera onírica y, en el fondo de su irrealidad, nos transmiten el pánico inherente a la existencia. Al contemplar una película de terror te enfrentas a la risa nerviosa (empatía con el conflicto) o a la carcajada risueña (surrealismo descontextualizado). Y más si hablamos de la nueva hornada, las películas sin argumento, sin matices, sólo con trampas, con sobresaltos (¡uh!, mecagonlaleche qué susto, su puta madre...)

Llamémosle nostalgia de los monstruos antiguos (los nosferatus, los frankensteines...) pero resultan tan planos los supervillanos del cine actual que ni siquiera nos recuerdan a nosotros mismos (cosas que hasta un escualo gigante conseguía, muecas mecánicas a parte).
Los grandes mitos dejan lugar a las orgías sangrientas (orgías a fin de cuentas dirá alguno), por eso hay que rascar entre lo tétrico hasta encontrar lo auténtico. Destaco este título por precursor del nuevo cine japonés, por no derramar ni una gota de sangre, por el mal rollo que da desde el principio, por recuperar el escalofrío en la acepción de thriller, por recordarnos de pasada lo indefensos que estamos ante el mundo que nos rodea.

Una leyenda urbana dice que hay una cinta de vídeo que si la ves te mata en una semana. Yo la he visto: la gala de los Goya del año pasado. Pero en este caso parece ser otra; la ves, suena el teléfono y comienza la macabra cuenta atrás. Te puedes reír o hacer lo que quieras, pero Tomoko la vio y acabó fiambre (con la mueca expresionista de quien ha visto al diablo). Y allí empieza el deambular de Reiko hacia la terrible verdad.

La esquizofrenia de haber visto el remake americano (sus paisajes, sus caballos alborotados, su Naomi Watts, su niño sextosentidoniano) no evita declarar superior la sórdida versión original. Una historia de venganza irracional, de crueldad oriental (la más profunda), de ritmo calmado, de pavor ante lo imposible, el odio de un rostro que no se ve, que no verás hasta que esté sobre ti. Da miedo ¿verdad?


Moraleja: cuidado con el pirateo, que a veces te bajas una película del emule y te llevas un susto de muerte.

Contraposición cultural: la amenaza japonesa es: "te quedan 7 días" o algo así. Si estuviera rodada en España tal vez dirían: "te quedan 3 telediarios, chaval".

lunes, enero 15, 2007

Hoy (¡uy!)


Hoy no sólo va a ser un día de trabajo extenuante. No sólo será el día en que me habré levantado tras dormir sólo 4 horas y habré jurado en arameo. No sólo va a ser el día en que me sienta magullado por combates por venir (el colmo de la clarividencia).

No. También es el día en el que empiezo a buscar piso. Busquémosle el lado positivo a la vida.
Este mono busca piso. Y se encuentra con una doble barrera: la falta de tiempo y el exceso de ignorancia.
Empezaré por los anuncios del periódico, consultaré a las agencias, moveré mis hilos personales y... pondré el anuncio en el blog.
Chimpancé adulto busca piso para vivir solo.
(Actualización-matización: DE ALQUILER)

Al que me ayude en esto le escribo un soneto.

Y bueno, al que no pueda ayudarme le escribo un cuarteto si es capaz de alegrarnos a todos el lunes.

Entre la niebla



Londres está lleno de niebla y de gente seria. No sé si la niebla produce gente seria o si la gente seria produce niebla, pero ambas me sacan de quicio.


Oscar Wilde, 1854-1900.


domingo, enero 14, 2007

Tener o no tener


Hablaba el otro día con una amiga, analizábamos (fíjate tú) la forma de racionalizar esas variables que el inconsciente utiliza para producir esa cosa tan rara que es la atracción. Ella trató de desmontar mi argumentación afirmando que era un poco simple, yo respondí que estábamos haciendo un boceto y que simplificar era obligado. Ella volvió a la carga y dijo que me faltaba una dimensión más: la química.

Quizás con esa observación dio en el clavo. O quizás no, porque todo: la percepción, el amor, el deseo, resulta al final sólo química (reduciéndolo a su mínima expresión). No seré yo quien me lance a definir esa clase de química (y menos un domingo por la tarde), pero está claro que si uno se siente Humphrey Bogart, buscará eternamente ese antagonista cercano, su Lauren Bacall.

Y más si ella, arrollada por la reaccion química o por un guión sublime que imita a la vida le dice:
Conmigo no tienes que fingir. No tienes que decir nada. Si me necesitas, silba. Sabes silbar, ¿no? Sólo tienes que juntar los labios y soplar. Y yo acudiré a tu llamada.

sábado, enero 13, 2007

Anuncio con estilo propio

La gente a veces es genial.


En la remodelación del aspecto del blog incluí una canción engastada como una amatista en una piedra pómez. Aún a riesgo de que esa parte se convierta en la mejor parte del blog iré cambiándola todas las semanas. No os perdáis el temazo de Leo Masliah.

viernes, enero 12, 2007

Contra nuestra propia estupidez

Reconozco que cada día me interesa menos la política, que se ha convertido en un juego de prestidigitación en el que no importa el pensamiento, sólo la imagen, la seducción del mensaje repetido, la careta, el carné de socio. ¿Somos estúpidos? Miremos un momento nuestro parlamento... a ver... sí, correcto. Gilipollas integrales.

Un grupo de miserables asesina a dos pobres inocentes, y los suma a una lista macabra. Asesina, mata a quien pase por allí, porque su forma de entender el mundo no puede explicarse de otra forma. Bien, perfecto, son virtuosos de la irrealidad, son serpientes.

Pero resulta que abro los periódicos y me encuentro con una manifestación en pro de no sé qué. Porque antes sí había muchas manifestaciones de repulsa; pero ahora no, ahora se pide la paz o no sé que palabra-basura más. ¿Paz? pero si eso es fácil: tú no me matas a mí, yo no te mato a ti.

Al presidente del gobierno le digo que es un idiota y un irresponsable, y él podrá decirme a mí que no soy un hombre de talante, de paz.
Al líder de la oposición le digo que es un incapaz, que se vaya a hacer gárgaras y él podrá decirme que le insulto a él, y también a las víctimas.
A los partiduchos nacionalistas que sostienen al gobierno les digo fascistillas de todo a cien, y ellos me responderán que yo soy el facha. No, tú. No, tú más.
A Jiménez Losantos le digo radiopredicador de saldo, y él me llamará, con suerte, rojillo siniestro.
A Gabilondo le llamo cortesano mediático, prostituta de lujo, y él me llamará desagradecido y parcial.
A los "artistas" asociados les llamo chupópteros, vacíos de ideas como sus propias cabezas, y ellos me llamarán pirata, mequetrefe y derecha cerril que intenta acabar con la cultura.
Hasta aquí, todo normal.

A los asesinos les llamo asesinos. Y ellos, si les viene bien en ese momento, se preocuparán amablemente de darme la razón.

Yo sé con qué bando estoy, con el que no mata.
Que dejen de hacer el ridículo, los unos y los otros. Nos tiene que servir el ejemplo para darnos cuenta de en qué clase de borregos nos hemos convertido. Autocomplacientes, ciegos, sin espíritu crítico. Somos la presa perfecta de tanto vendepatrias.

También somos el cadáver útil en la mente perturbada del psicópata abertzale radical y de su puta madre.


PD.- No me apetece entrar en debates que no llevan a nada. Si alguien quiere comentar algo que lo haga (mientras mantenga las formas). Pero yo no responderé. Porque estoy harto. Porque yo soy un ser humano, esa es mi patria, mi frontera, mi debilidad, mi confesión. Y mi lengua es el sentido del humor, aunque todo este rebaño de estúpidos me agrien el carácter.
Y los etarras y sus pajilleros me dan asco.
Punto y final.

Conversan la hormiga y la cigarra de sus cosas



Una hormiguita pasea por el campo llevando a su espalda una enorme avellana perdida en un picnic. Suda, hace calor, pero continua infatigable como hace una hormiga de bien.

En su camino al hormiguero se encuentra a la cigarra, repantigada entre la hierba, tocándose el chichi en completo relax. La hormiguita la mira con algo de envidia, pero recuerda que debe ser cortés como sólo sabe serlo una hormiga de bien.

Saluda:
− Hola, buenos días
− Muy buenos días − responde la cigarra.
− ¿Tomando un poco el sol? − pregunta la hormiga.
− Sí, a ver si me animo un poco.
− ¿Algún problema? − preocuparse por los demás es deber una hormiga de bien.
− Ya sabes, lo de mi marido − contesta la cigarra.
− Es verdad, hace tiempo que no veo a su marido ¿le ha pasado algo?
− Sí, se lo fumaron.


miércoles, enero 10, 2007

Dos y dos




Amigüitos, hoy voy a empezar hablando del piso en el que vivía en Zaragoza y acabaré hablando de otra cosa, como siempre. Céntrico, casi nuevo, un peazo de duplex con sus escaleras de madera y sus habitaciones abuhardilladas, realmente era un piso de teleserie con sofá de teleserie (encontrado en la calle) y unos compañeros, buenoooo, de teleserie también.

Era una vida plácida, sobre todo si la comparo con esta semana crucial en la que es de noche, estoy en la oficina, y de momento no tengo ninguna intención de irme a dormir.
Pero toda esta introducción no significa que vaya a extenderme más en nuestras anécdotas chepas (algún día, quién sabe) sino que sirve para explicar un juego que inventamos una vez con mis compis: Turistmaker, el Punki y DivaOscense. En él tenías que elegir dos mujeres famosas a las que te follarías (así, sin tapujos, sin cena, sin conversación, sin "mi color preferido es el amarillo", sin "¿a qué te dedicas?", sin caerse bien, sin fundar un hogar). Y luego, aquí estaba la gracia, tenías que sacar la quinceañera cachonda que todos los hombres heterosexuales llevamos dentro y elegir dos famosos. Evidentemente la gracia es una u otra en función del sexo que te atraiga (bisexuales abstenerse).

En un principio definimos un ámbito nacional, es decir, que fueran personas que vivieran o hubieran vivido en España, o triunfado aquí, prematuramente o en su madurez. Yo no pondría límites (el mundo entero sirve) y os invitaría a participar, lectoras y lectores que en el mundo sois.

Como comprenderéis, no voy a irme de este post sin explicar mis erecciones.
Las dos niñas:

Scarlett Johansson



Elena Anaya



Y los dos niños (Dios me perdone)

Fernando Redondo
y
Ricky Martin


Esto tiene que salir de dentro. No es un concurso de simpatía ni nada de eso. Podéis quedar bien, o apelar al lado oscuro. Y me pregunto, ¿por qué Ricky Martin? ¿podría llegar a ser una adolescente mojabragas con criterio alguna vez?
Morbo real y juego de humor. Dos en uno.

¿Y tú? ¿te animas?

martes, enero 09, 2007

Los martes: CINECLUB - 32 - Los dioses deben estar locos


The Gods must be crazy - 1980 - Director: Jamie Uys

Reparto:
· Nixau (Xi Xo)
· Marius Weyers (Andrew Steyn)
· Sandra Prinsloo (Kate Thompson)
· Louw Verwey

Guión: Jamie Uys
Música: John Boshoff
Fotografía: Robert Lewis y Buster Reynolds

Las salas de cine se llenan; vuestros discos duros también, golfos, bucaneros, ladronzuelos. Pero hay algo que empieza a perderse un poco, el rancio videoclub de VHS por aquí, Betas por allá (¿pudo haber alguna vez una dicotomía más cruel?). Las películas de chinos, de tiros, de risa, las que venían en gigantesca carátula doble ("Ben-Hur" por ejemplo). Allí fue donde encontré este lujazo cinematográfico, para ver en casa el domingo por la mañana. Cine sin aditivos, nada de: "me he bajado Isi-Disi 2" o "¿has visto la última de González Iñárritu? o sea ¿la has visto?".

Lo tiene todo: voz en off, camino hacia la sabiduría, humor... y logra enfrentar nuestra cómoda visión, doblegadora de la naturaleza, con otra perspectiva encantadora, la de los que se adaptan con humildad y placer a un entorno hostil. Así son los bosquimanos (evitemos la vanidosa displicencia del colonizador), desconocen las posesiones materiales porque todo y nada les concede el desierto del Kalahari, desconocen la violencia porque sus comunidades se sustentan en el respeto, temen a los dioses porque no aciertan a temer a otra cosa.
Cuando un día un piloto de avioneta tira una botella vacía de Coca-Cola, Xi Xo la recoge y la lleva al poblado. Jamás han visto algo parecido, transparente y durísimo, delicado y bello. Sin duda es un regalo de los dioses, pero ¿para qué?.

En este paraíso perdido, paraíso en tanto en cuanto reconozcamos la paz engastada en sus corazones, paraíso siempre y cuando te guste comer raíces del suelo, la llegada del nuevo objeto genera expectación. Por una vez hay algo valioso, diferente, de procedencia divina, y todos quieren tocarlo, explorar sus posibilidades. Al final surge el conflicto y, ¡demonios!, las discusiones, el mal rollo. Xi Xo asume su responsabilidad como hacen los grandes héroes (y no hacen los presidentes de gobierno), toma el objeto, comunica su partida a los ancianos y sale a devolver el regalo de la discordia a los dioses. Viajará para ello a los confines del mundo, se encontrará con el hombre blanco y descubrirá qué raro es todo (cuando esto lo cuente en el pueblo... no se lo van a creer).

La peli abusa del juego de contrastes, pero a mí me gusta. A veces parece muda, porque los personajes hablan con un lenguaje de sonidos guturales sensacional. Y narra algo que es auténtico, porque todos fuimos (o somos) bosquimanos de corazón.
Cuando al prota le encierran dice un personaje: nunca ha visto una pared en su vida y ahora está rodeado de ellas. Va a morir, seguro.

Añadido - Otra cosa es la forma correcta del título, de la perífrasis, que creo que debería ser (obligación): "Los dioses deben de (suposición) estar locos".

Copiando que es gerundio


Hablando de plagios, he encontrado un caso curioso que os invito a que leais. Sacado de www.dalequetepego.com, refleja el copy&paste típico del caradura habitual.

Tú me plagias, yo te entrevisto.

"No, no, no. Estaba en Internet y lo cogí de ahí. Parte de uno y parte de otro. Y parte son mis ideas también"

Lucía Etxebarría, apúntate la excusa anda, que no es mala del todo.

Aunque algún día hablaremos de los plagios de Dios (sí, sí, Jehová). Y no es que esté comparando a Lucía Etxebarría con Dios, ojito. Aunque por ahí andarán.

lunes, enero 08, 2007

¿Mägo de Oz a la OTI?


No, no se trata de la noticia soñada por todos, aunque quién sabe. El organillo patrio tiene estas cosas, cuando se pone a funcionar le salen patadas joteras como la que leía ayer y ahora os transmito. Dejad lo que estéis haciendo y atended.
Resulta que el cantautor chileno Fernando Ubiergo, que no sólo es presidente de la Sociedad General de Autores de Chile, sino que presume de haber ganado el festival de Viña del Mar y el de la OTI (ahí es nada) ha denunciado al grupo Mägo de Oz por plagiarle una canción (balada, supongo (balada de oveja, supongo también)).

Dicha canción, con la letra cambiada, aparecía en el recopilatorio del grupo (11 discazos en su haber, qué horror) y firmada por el batería Txus di Fellatio (¿di Fellatio? por Dios, no puedo más).

Para más inri la canción original se titulaba "Cuando agosto era 21" y narraba la historia de una adolescente que muere tras un aborto clandestino. Ole tus huevos, camarada, viva la canción ligera.
En fin, por mí se pueden ir todos a la mierda ya mismo.

Más información aquí, por ejemplo.

¿Pero la revista esa no se llamaba 10 minutos?



El periódico 20 minutos organiza la II EDICIÓN DE LOS PREMIOS 20BLOGS.

En su momento fui avisado por Teponespocaymal de su convocatoria y allí que me fui, en broma, a apuntar a este humilde espacio en la lucha sin cuartel por ser el mejor blog del universo (cuando todo el mundo debería saber que es el de ese muchacho tan salao que finge ser gay).

Como había que elegir categoría busqué la de "academias de chimpancés" y sorprendentemente no la encontré. ¿Un error informático? Seguro. Así que me dispuse a apuntarme en aquellas en las que mejor encajaba. Como a veces soy graciosete tirando a chimpancé de circo me apunté a Humor. Como soy un simio con personalidad, además de tener un mensaje que transmitir, me apunté a la categoría Blog Personal. Y como trato de animales y, a la sazón, soy uno de ellos, me reservé un sitio en Ciencia y Medioambiente.

Ante el descontrol general, pensé: es posible que nadie se dé cuenta de que me he apuntado y al final gane alguien que lo necesite más que yo. Pero ahora me encuentro con un problema, hoy día 8 se abren las votaciones y qué pasa, los listos estos no dejan votar a cualquiera, tienes que tener un blog inscrito para poder hacerlo. Y claro, si la cosa se ponía fea, yo os podía pedir que votarais compulsivamente a todos los demás, pero ahora... ¿podré evitar que esos bloggers ojerosos que tanto me admiran me aclamen? ¿podré evitar que el millar de bloggeras inscritas, excelentes felatrices, utilicen este cauce como señal de satisfacción perpetua?

Qué sinvivir.

Aunque... ¿y si ningún blogger quiere votar a otro blogger y todo acaba en un tremendo empate a cero?
Mientras tanto yo me niego a votarme a mí mismo. Hala.

domingo, enero 07, 2007

Mono tontolín


Bien... bueno... vale... sí... ya... ¿cómo os lo explicaría yo?.

Esto es un lugar de encuentro, de cachondeo, de bromas mil. Así que os cuento una anésdota de un mono un poco tonto. Resulta que este mono creó un blog (él solito) un 6 de junio. Como le gustan mucho los aniversarios y las cábalas numerológicas quiso celebrar los 6 meses de vida de su engendro, con tan buena fortuna que coincidía con el 6 de enero, día de Reyes. Lo preparó todo, risita nerviosa, cambio de look. Todo cuadraba. Qué suerte la suya.
Me diréis, ¿cómo puede ser tonto ese mono si consiguió hacer todas esas cosas? Os lo digo ahora, tranquilos.

El caso es que del 6 de junio de 2006 al 6 de enero de 2007 hay, mayormente, 7 meses. ¡¡Siete!! Ni medio año ni gaitas.
Me pregunto qué habrá sido de él, si se le habrá pasado ya el sonrojo...

sábado, enero 06, 2007

Presentes


No sé si alguno se ha dado cuenta pero le he cambiado un poco la cara al blog. No me he atrevido a tocarlo mucho, de momento un simple lifting, para que no os desubiquéis del todo, jovenzuelos. He restaurado los colores, he puesto mi verdadera foto en el perfil, vamos, lo básico. Para que luego se diga que no pasan cosas mágicas en la noche de Reyes (pffff... pues eso, que me quedé ayer en casa, recogido y rejodido, y ante la disyuntiva: cambio un poco el blog o me hago una paja, me decidí por la primera opción para mantener intactos mi energía y mis tonos de voz).

Precisamente, en día tan señalado, este vuestro espacio cumple 6 meses. Me he dado el gustazo de conoceros bien durante este período, lectores anónimos, y espero que también os haya gustado conocer mi cubo de Rubik mental.

Yo ya era fan de Peibols, por eso fue al primero a quien pedí consejo. Cuando nos conocimos fue ya la hecatombe, los guapos tenemos un sexto sentido que nos permite reconocernos de un vistazo. Fue un placer (metafórico) enlazar (metafóricamente) a Mon, todo un maestro visionario también. Algunos de los primeros visitantes-enlaces se retiran (esperemos que sólo por una temporada) como Luis. La empanadilla perdida va camino de encontrarse. Serjuzu, si no me equivoco, tiene el mejor revés del circuito mundial de badminton. Y qué decir de lo indescriptible de conocer a Bio, genio y figura, a quien sigo debiendo un mail o una caña, y ella a mí una crítica. Fue genial compartir el monumento periférico que salió de la mente del Capitán Lillo. Y reconocernos con Nacho (resolvió perfectamente el enigma).

A los demás, enhorabuena de parte de este mono. 6 meses y ya os comprendo blogueros revenidos.
Algún día, en alguna parte, en algún lugar, os conoceré a todos, lectores impenitentes. De momento, gracias por decidir pasar por mi casa de chocolate con arroz inflado. Venid cuando queráis.



PD.- Los Reyes Magos me han traído carbón dulce y unos calcetines. No sé qué comerme primero.

viernes, enero 05, 2007

Animales Acojonantes (13) - EL MAPACHE


El mapache es un mamífero rechoncho, provisto de antifaz, cola anillada, hocico blando y cara dura. Asume con resignación que es un solitario, que no sabe convivir con nadie, no nos entendemos, siempre estás igual. Aunque al final sucumbe y acaba invitándote a su casa y a lo mejor te arregla el coche. Para unos ratos sí y para otros no. Intermitencia afectiva.

Oscila entre el recelo y la simpatía, del miramiento a la agresividad. Por esto último no suele catalogarse como animal doméstico; incluso puede volverse bastante destructivo. Nada de arañar las cortinas, cuando se le cruzan los cables la lía parda, echa en la piscina el líquido que no es, se le caen las bandejas, te formatea el disco duro...
Procrean cuando toca, responden a las encuestas, aunque no sepan de qué va la cosa, bajan rodando por las laderas. Son grandes apasionados de la inercia.


El mapache, dado al requiebro y a la acrobacia, puede ser muy entretenido de mirar. Se han hecho experimentos en un hospital infantil californiano, y, excepto en los casos en los que mordieron y contagiaron la rabia, ayudaban a los cachorros a recuperar la alegría. De todos modos, el aguerrido mapache es incapaz de darse cuenta de su potencial espiritual, y en las largas jornadas invernales de bostezos en su árbol hueco, piensa que no sabe a dónde va.

Le gusta:
- Dar interminables paseos junto al río
- Leer novelas de detectives
- El look de los "Kiss"

No le gusta:
- Dormirse en el cine
- Que la gente espere demasiado de un simple mapache
- El café demasiado caliente

Este año otra vez carbón


Los delirios de la fiebre me impiden ser demasiado coherente. La luna llena tampoco ayuda. Pero yo tengo que escribir algo, veremos qué tal me sale.

Empezaré por hablar de los Reyes Magos a quienes este año no podré ver ni en su lujosa cabalgata de la tarde, ni en su turbia cabalgata nocturna por los bares. Las fuerzas y la salud me fallan. Yo que este año había preparado una carta brevísima por una vez... espero que me traigan lo que he pedido, que es practicamente lo mismo que pedí el año pasado, y qué sé yo, lo debieron extraviar o algo.
Además quería hacerles una sencilla pregunta que me viene atormentando durante muchos años. ¿Mirra? ¿que demonios es la mirra?
Como no puedo preguntárselo a Sus Majestades, se lo pregunto a su heredero: Google.

La mirra es una sustancia perfumada que los antiguos tenían por un bálsamo precioso. Viene en forma de lágrimas y tiene un color rojizo. He aquí, pues, características que pueden convertir la mirra en un símbolo del hombre: el color rojo representaría la sangre, la forma de lágrima representaría el dolor. La mirra simbolizaría así la sangre y el dolor del hombre convirtiéndose en bálsamo para el género humano.

Vale vale, tampoco te pongas así. Si no me lo quieres decir no pasa nada.

No olvidéis dormir hoy con una ilusión bajo la almohada. Quizás mañana o pasado, esa ilusión se cumpla. Lo deseo de todo corazón, que cerréis los ojos y, como un hechizo, tengáis aquello que necesitáis, que queréis, que nunca hubierais debido perder.
De todos modos, os recomiendo que conservéis la ilusión en el corazón, junto a la bondad, y actuéis, haced algo, procurad dar un paso, luchad por ello. Ese es el único camino del milagro. Con su oro, su incienso y su birra.

No pido más


Que acabe esta semana, por el amor de Dios. No pido más.

jueves, enero 04, 2007

Memo-ria


A ver, de qué hablábamos... ah sí, de recordar o no recordar.

La memoria es un tema jodido (empiezo profundo, como veis). Es un resorte peligroso, también un arma, un motivo para vivir, otro para odiar (que es lo contrario).
Por qué unos recuerdos se nos agarran como sarna recurrente y otros se esfuman (un nombre, un sentimiento, un segundo de olvido a veces, una mancha en la conciencia). Recordar es vivir. Preguntémosle al cromosoma.

Y ahora me desvío del tema (por fin) y nado hasta la orilla de la banalidad que tanto me pone. ¿Podéis decirme los días que tiene cada mes del año? ¿alguno es capaz de dar una respuesta fiable al 100% sin mirarse los nudillos?
Asombrosa la mnemotecnia.
Aprendemos las cosas asociándolas a imágenes (está comprobado que la efectividad del recuerdo depende de la belleza, de la extrañeza, de la cercanía, de la capacidad de empaparnos el entendimiento y el pulso que albergan dichas imágenes). Nuestra mente siempre usa trucos que nosotros imitamos. Quién no ha creado una historia, o ha recorrido un camino que conoce asociando a cada paso, a cada lugar, un recuerdo ineludible.

Los meses buenos del marisco son los que tienen "erre", ingeniosa forma de decir: de septiembre a abril.
Atención a esta regla mnemotécnica: "Cuando el oso toca el pito, Perico toca el silbato". Además de ser una escena pintoresca-circense (y de que si el pito no es igual que el silbato, ¿qué es entonces?) nos recuerda las correspondencias entre ácidos y sales: -OSO a -ITO, -ICO a -ATO.

Sol y luna y cielo proclaman al Divino Autor del Cosmo.
Amén, claro que sí. Además de ser las cifras del número Pi: 3'1415926535

Algunas anglosajonas asombrosas y picantes:
Oh! Be A Fine Girl, Kiss Me
True Virgins Make Dull Company

Y otras veces, qué sé yo, la regla mnemotécnica es incluso más complicada que lo que queremos recordar. O esa tan típica del colegio que consistía en copiar (estímulo visual que ayuda a recordar)

Por otro lado, dejando a un lado esas estrecheces líricas que se derivan de la memoria fotográfica, el vaivén mental debe ayudarnos a comprender. ¿Qué poder tenemos sobre el pasado y el presente, sobre el recuerdo y el olvido?

miércoles, enero 03, 2007

Incorrecto




El corrector ortográfico de mi móvil tiene algo de brujo. Tecleo qué podría, y responde que poesía.

La memoria es un poco parecida, a veces recuerdas un agravio y sin embargo sonríes.

martes, enero 02, 2007

Los martes: CINECLUB - 31 - Memento


Memento - 2000 - Director: Christopher Nolan

Reparto:
· Guy Pearce (Leonard Shelby)
· Carrie-Anne Moss (Natalie)
· Joe Pantoliano (Teddy)
· Mark Boone Junior

Guión: Christopher Nolan (basado en una historia de Jonathan Nolan)
Montaje: Dody Dorn
Fotografía: Wally Pfiste

Empiezo por el final, como no. Impecable. Imprescindible. Joya del cine negro contemporáneo. Directo a la mandíbula.

Despiertas en un sitio sin saber cómo has llegado hasta allí.
Cada momento de tu vida es como si despertaras en un sitio sin saber cómo has llegado hasta allí.
Sabes que sobrevives porque tienes una misión, aunque cada momento es como si despertaras en un sitio sin saber cómo has llegado hasta allí.
Sabes qué hiciste hace 15 minutos porque lo apuntaste. Sobrevives porque tienes un objetivo tatuado en la piel.


Leonard Shelby sabe que busca venganza, es lo único que sabe. El resto de su vida permanece enfangada por una amnesia anterógrada que le impide asimilar nuevos recuerdos, aunque conserve su memoria a largo plazo. Sabe lo que busca, pero no por qué lo busca. Aunque ¿cómo se puede profundizar en las causas si no se recuerdan? ¿qué hacer cuando sólo se puede recordar un dolor antiguo?

No recordar. Saber lo que hiciste hace 15 minutos porque lo apuntaste.
No recordar puede ser una condena.
No recordar puede ser una bendición.
Nuestras debilidades y nuestros infiernos bienintencionados pueden hacernos daño. No recordar puede ser una bendición.


Paranoia obsesiva, espiral... ¿Qué estoy haciendo? ¿Persigo a ese tipo? ¡No, es él quien me persigue!
Es el miedo confuso del funambulista ciego.

Sobrevivir al mundo de nuestras debilidades y nuestros recuerdos.
Ser feliz en el mundo de nuestras debilidades y nuestros recuerdos.
Engañarse es la gran artimaña para ser feliz o, al menos, para sobrevivir a un mundo en el que nuestras debilidades y nuestros infiernos bienintencionados pueden hacernos daño. Olvidar los agravios. No recordar puede ser una bendición. No recordar puede ser una condena. Sabes qué hiciste hace 15 minutos porque lo apuntaste. Sabes que sobrevives porque tienes una misión, y cada momento es como si despertaras en un sitio sin saber cómo has llegado hasta allí.


Bueno... ¿por dónde iba?

lunes, enero 01, 2007

Recién llegado


Me encanta, de momento, el 2007. Empezado de la segunda mejor forma posible, me llena de optimismo. Ole. Aunque yo siempre era de los que acumulan tanta "euforia" el 31 de diciembre que luego se deprimen un poco al día siguiente.
Lo cierto es que ayer me lo pasé en grande. Cena es-pec-ta-cu-lar en casa de Eppppp!!! y su novia (la resaca me impide buscarle un nick a su altura). La gente estaba risueña, encantadora, genial. El cotillón fue increíble (el Cubitos como no volveremos a verlo).

No creo en mundos perfectos así que no se me ocurriría ponerle ningún "pero". Tengo un año por delante lleno de retos apasionantes, tengo salud y estoy a punto de superar mis apuros financieros.

El resto llegará con el tiempo, o no llegará. Hay que ser consciente del riesgo inherente a todo, y disfrutarlo.
Mañana más. Siempre más.